Долгое время старательно избегала творчества пана Вишневского. Но однажды знакомая подарила мне эту книжку, не по злому умыслу, просто от незнания: попросила девочку в книжном посоветоваться что-то для девушки-женщины, а та и всучила радостно.
Дареная книжка у меня долго валялась — не хотела я ее читать. И не зря.
Сразу скажу, я ее не дочитала, и вот почему:
Роман позиционируют как книгу о любви и черт знает чем ее, проникновенный, потрясающий, тонкий и бла-бла-бла. Вишневского называют разными чудесными словами и восторженно вещают, что он понял женщину, как ни один мужчина до него. И что же я вижу в книге? На первых же страницах, извините, описание мокрой пи:;%;ды. Прекрасно. Отлично. Романтично. Дальше больше.
Закрыла книжку, выкинула в мусор.
Эрзац-литература.
Жалко женщин, которые в восторге от подобного хлама. То ли у них свои мозгов нет, голова пустое ведро — кинули что-то, звенит по стенкам, оттого и радостно, а другое искать — ну его, зачем? То ли жизнь у них полный алес, что _это_ кажется верхом литературы о любви и самой любовью. Грустно.