Начну с того, что я очень сильно люблю творчество Евгения Гришковца.
Мне интересно оно. Оно понятно каждому по сути, ибо он выворачивает наружу внутренний монолог и размышления человека о простом – бытовом и в то же время о самом важном – вечном, и все это завернуто в красивые воспоминания (которые есть у каждого родившегося в СССР) и реакции на них, то есть смысловой ряд просматриваешь у себя в голове.
Так я всегда воспринимала его.
И мне это нравилось.
И когда увидела на книжной полке книгу, которую не читала «А.....а» Евгения Гришковеца то жадно схватила ее и в тот же вечер прочитала.
Или со мной что – то не то…
Или книга вообще о ином…
Да, написана книга в той же манере которую люблю, но!
Меня не цепануло абсолютно ничего. Не одна мысль, не одна ассоциация.
Понятно… Скучно.. и много – много воды (буквальна вся книга). Начало еще боле – менее а потом только вода – вот все что могу сказать.
Меня саму это удивляет, ибо ну я очень люблю Гришковца мастера простых слов, которые всегда западали глубоко в душу.
Ранее я не понимала критиков его книг, спектаклей…
А сейчас согласна с ними – простой рассказ не о чем, ни чему не учащий, не открывающий ничего нового.
Пустота.
Рекомендовать ли?
Я бы не стала…
Если вы, как и я поклонник автора, то даже еще и противопоказано чтиво этой книги.
Или просто меня замкнуло))
