Прочла не так давно и ужаснулась замечанию подруги, что в школьные годы для нее и ровесниц эта книга прошла на ура. Надо же, аристократы всякие, несчастная любовь! А по мне, со времен увлечения мыльными операми не приходилось наблюдать такие долбанутые характеры. И дело не в том, что время такое было, а в том, что в основу дамского романа (жанр, который я глубоко не уважаю), в том числе ранних его образцов, положены странные вводные.
Прежде всего, нездоровый накал страстей. Надрыв, можно сказать. Да каких страстей - в основном враждебных, и все это под маской равнодушия. Такой стильный ход, чисто английская сдержанность. Вроде как можно всем гадить с ровной миной и считать это принципиальностью. Фу. И главное - страдать! Неважно, есть ли для этого реальный повод, и можно ли изменить свое положение. Ничего менять нельзя, обидели тебя когда-то - изволь с этим носиться всю жизнь, как дурень с писаной торбой. А там, глядишь, когда-нибудь потом чужие дети будут счастливы.
Не надо такое читать. Лучше мультик посмотреть, хоть бы и про покемонов. Они не такие вредные, как господин Хидклифф.
