Не смогла найти ничего великолепного в данной книге. Пожалуй, язык, которым написано все это, достоен уважения и похвалы - живо и просто, как умеют писать многие женщины. Но само содержание - скука смертная.
Речь идет о даме, которая работала, работала, а потом получила в наследство от своей тетушки книжный магазин. И вот тут и начинается скукотища. Дама роется в детских книжках, в тетушкиных вещах, читает ее переписку.
Можно было бы сделать их темы конфетку, если бы автор не ностальгировала по своему детству. В предисловии сказано, что она очень любила какое-то стихотворение, которое любят все дети. Но, увы, англоязычные. Лично мне ни автор, ни стих не известны.
На протяжении всей книги упоминаются какие-то другие авторы, произведения, а я как на Луне в скафандре - читаю и не понимаю, что происходит, о чем речь, что до меня хотят донести.
Конечно, если читать поверхностно и просто наслаждаться стилем, то роман покажется красивым и даже увлекательным. Но если попытаться копнуть и понять, о чем пишет автор - приходишь в тупик.
В общем, книгу я бросила читать на середине, поняла, что мучить свою голову не стоит, а изучать ее как учебник, постоянно сверяясь и уточняя в Интернете, мне не захотелось.
Рекомендовать не буду, шедевром книгу не считаю. И даже удивлена, что столько людей знают этого автора и хвалят ее книги.
